Trois souris dans les châteaux de campagnes. Courrons, courrons, et partons aux alentour de Buckingham, ce n'est pas moi qui est tué le chat, je le promets. La caravane est passée bien avant le cri de rage. Un même thème pour une multitude de symphonies. Hier matin, j'ai arraché les ailes d'un ange, et il m'en a remercié. Je n'ai pas bien compris sa langue païenne, il y avait des ondes qui ne traversaient pas l'espace temps. Il a pleuré, longtemps, et je n'ai rien pu éprouver face à lui.
J'ai attendu. Attendu... Que sa mort vienne, que l'ange parte à la dérive, mais rien n'est venu... L'auriez-vous fait vous-même ? Rien de moins sûr. J'ai écouté sa dernière plainte musicale, sous les tambours de la Mort, c'était divin, comme dans un livre de mythes. Il résistait, mais l'amour ne sauve pas les anges, pas moins que les démons. L'amour ne sauve personne. Seul le feu, l'eau et la terre, souverains des deux mondes. Ca aurait pu être mal, on aurait presque pu entrevoir le sang bleu qui battait contre son cou. Il aurait presque pu couler... La mort de l'ange, la mort de l'être. Et sous le ciel sombre de cette nuit de plein été, le sang, au final, il a coulé...
Je sais à présent qu'il a souffert, mais il peut se sentir à nouveau pur, saint des saints. Il prétendait être un chien de l'Enfer, et moi je voulais qu'il me montre la beauté sous le masque. Mort. Mort propre, sans accros, sans ratures. Ses désirs inavoués sont restés sous le poignard. Invincible, et pourtant. Belle mais triste charogne. Les balles partent dans le ciel, les coups sont tirés, c'est la fin des temps heureux. Ville fantôme, chevaux au galop, accords discordants. Antithèse du bonheur et de l'absurde. Les chevaliers du Minnesota. Ils ont mouillé leurs lames du sang des vierges. Quelques cris, quelques spasmes aux couleurs de la lumière. Les lois de L'univers réunies au creux de leurs vagins, aux courbes de leurs seins, sous le soleil de l'hiver. La peur collée au fond de leurs rétines, la route s'achève ici. Le sort a déjoué leur plan. Courber l'échine face aux chevaliers de l'apocalypse.
Course insensée au cours des siècles. La neige tombe tristement, mais le décor autour, éclairé par ce réverbère, montagnes teintées de rose, j'aurai aimé m'y jeter. Il fume sous le toit sucre glace d'en face, j'aurais aimé l'embrasser, mais le froid de son regard a glacé mes lèvres. Le sang s'en déverse doucement, gout de métal, teinte la neige. Le sang, et la neige. Au loin, un corbeau. Et par-dessus la Lune, un feu de broussailles. Je ne veux pas être suivie, je ne veux plus être imitée.
Laissez s'évader les torturés.